12 febrero, 2008

La violencia de las horas

Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca,
que hacía pan barato en el burgo.


Murió el cura Santiago,
a quien placía le saludasen
los jóvenes y las mozas,
respondiéndoles a todos,
indistintamente:
"¡Buenos días, José! ¡Buenos días, María!"

Murió aquella joven rubia,
Carlota, dejando un hijito de meses,
que luego también murió,
a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina,
que solía cantar tiempos
y modos de heredad,
en tanto cosía en los corredores,
para Isidora, la criada de oficio,
la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto,
su nombre no recuerdo,
pero dormía al sol de la mañana,
sentado ante la puerta
del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo,
el perro de mi altura,
herido de un balazo
de no se sabe quién.

Murió Lucas,
mi cuñado en la paz de las cinturas,
de quien me acuerdo cuando llueve
y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre,
en mi puño mi hermana
y mi hermano en mi víscera sangrienta,
los tres ligados por un género
triste de tristeza,
en el mes de agosto
de años sucesivos.

Murió el músico Méndez,
alto y muy borracho,
que solfeaba en su
clarinete tocatas melancólicas,
a cuyo articulado se dormían
las gallinas de mi barrio,
mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.


César Vallejo

4 comentarios:

  1. Un poema relato sobre la muerte. Todas las muertes que te rodean... ¡las muertes de una vida! incluida la eternidad.

    Hermoso poema de un gran maestro.

    Besos

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  2. Candela
    Creo que es lo más triste, vermos morir uno a uno las personas que nos acompañaron a lo longo de una vida.
    Besitos

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  3. Un precioso poema que no conocía... Dices bien, es una lástima ver partir a quienes hicieron parte de su camino a nuestro lado, pero siempre nos dejaron ese recuerdo para que puedan ser, al menos por unos segundos, los protagonistas de nuestra existencia... también nosotros, es posible, que seamos, por unos instantes, los protagonistas de la vida de otros... o hasta que muramos.

    Un beso Hanna.

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  4. El búho rojo Nada más cierto, besitos y buen fin de semana

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Gracias por tus palabras