Que friooooo!!!!

Me perdí en Semana Santa,
Me perdí por el norte de España,
Perdí el SOL y el Calor de Primavera,
Me perdí, con tanto frió que hacia.




Bloc de 400 km² se desprende de plataforma de hielo na Antártida

Algo va mal por el reino de Patagônia, no hay duda.

Pela democracia

Pela libertad de ideas y expresión.

Abajo la censura y totalitarismo.

Miedos y devaneos

Día Internacional de la Poesía

Nat ha criado más un desafió: el proyecto Haz rodar una poesía para celebrar el Día Internacional de la Poesía

"ANTARIA Y POESIA INVITA

Estimados amigos y amigas:

Con motivo de celebrarse el próximo 21 de marzo el Día Internacional de la Poesía, les invitamos a participar en el proyecto Haz rodar una poesía.

Para ello envíanos un poema de tu autoría indicando tu nombre y país al mail de la bitácora antariablog@gmail.com o bien déjalo en la sesión de comentarios de este post.

Las colaboraciones se recibirán desde hoy, lunes 25 de febrero hasta el día viernes 7 de marzo.

Una vez recogidos los poemas, se editará un libro-objeto que será liberado en distintas ciudades el día 19 de marzo, publicándose también una bitácora en donde se presentará el fruto obtenido.

Por esta pasión hacia los versos que nos marca, únete y haz rodar una poesía."

Universos dentro de otros universos

Clicar en la imagen vale la pena.

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Contemplaciones

Hasta mañana

Nadie se olvido,... nadie, excepto tu.

Vinieron todos,
todos menos tu,
Nadie se olvido,
nadie excepto tu.

Y aún reclamas
reclamas mi silencio,
mi ternura,
mi atención.

El olvido,
no es escusa,
ni motivo,
ni disculpa.

Y aún reclamas,
reclamas mi silencio,
mi angustia,
mi desespero.

Mi desespero,
eres tu.

Hanna

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?Donde esta la nieve?

Pingüinos rey en la Antártida.
(Foto: PNAS)
[elmundo.es]

La violencia de las horas

Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca,
que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago,
a quien placía le saludasen
los jóvenes y las mozas,
respondiéndoles a todos,
indistintamente:
"¡Buenos días, José! ¡Buenos días, María!"

Murió aquella joven rubia,
Carlota, dejando un hijito de meses,
que luego también murió,
a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina,
que solía cantar tiempos
y modos de heredad,
en tanto cosía en los corredores,
para Isidora, la criada de oficio,
la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto,
su nombre no recuerdo,
pero dormía al sol de la mañana,
sentado ante la puerta
del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo,
el perro de mi altura,
herido de un balazo
de no se sabe quién.

Murió Lucas,
mi cuñado en la paz de las cinturas,
de quien me acuerdo cuando llueve
y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre,
en mi puño mi hermana
y mi hermano en mi víscera sangrienta,
los tres ligados por un género
triste de tristeza,
en el mes de agosto
de años sucesivos.

Murió el músico Méndez,
alto y muy borracho,
que solfeaba en su
clarinete tocatas melancólicas,
a cuyo articulado se dormían
las gallinas de mi barrio,
mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.


César Vallejo